Unos textos de un@ tal "Xino"
Vindicaciones Drag King
Sección pa` deconstruir el falocentrismo… y algo más sobre bultos, salchichas… y Qañas prendidas
Arribando a las performances drags kings me llego también un cuestionamiento. Cierta resistencia frente a la imagen de ponerse un bulto, una salchicha, un suplemento para simular pene y testículos de los hombres. La idea de la salchicha hecha con medias, forros, algodón, tiene como argumento provocar un cambio en la postura corporal, un cambio en el eje del equilibrio. Un poco de observación callejera deja expuesta como una de las marcas de género la manera de desplazarnos. Caminar como una “mujer” no es lo mismo que caminar como un “varón”. Construirse un bulto esta relacionado con el fajarse el pecho, justamente en la postura corporal, que no forma parte de lo estrictamente estético -si de lo visible- sino que esta relacionado con el movimiento en el espacio, el desplazamiento del eje corporal del pecho a la entrepierna.
Muchas eligen no realizar ninguna de estas intervenciones temporales en sus cuerpos, limitándose a asaltar a los códigos de género desde la ropa y el pelo. A veces apelando a la comodidad corporal. Lo curioso es que si bien siempre resulta incomodo un cambio de equilibrio, más cuando esta relacionado a la expresión de genero. No nos genera las mismas contradicciones o imágenes un dolor en una pierna que también tiene un efecto respecto de nuestro eje de equilibrio corporal.
Armarse un bulto, para ponerlo entre las piernas ofrece más resistencias, más risas, más nervios, que fajarse el pecho. Si bien no es absolutamente necesario -algo lo es?-, tampoco debería ser mas complejo. Porque es en este punto que el debate se dirige a todas las construcciones culturales, simbólicas, políticas entorno al bulto sobre las que no voy a explayarme. Resistencia de genero que tiene mas que ver con lo que viste al falo que el falo mismo. Entonces ¿porque no hacerlo? porque no tomarse el trabajo de mostrar, de comprobar que no hay nada de sagrado, místico, extraordinario… ¿por que no comprobar que nos es mas que un bulto entre las piernas?
Tal vez sea eso mismo termina haciendo lo menos alentador al armarse un bulto. Lo inútil y molesto que puede ser tener un apéndice entre las piernas que hay que estar cuidando de no golpear, o perturbar. Pensar el bulto como un elemento útil para la vida cotidiana de quien lo porta -reconociendo que en el imaginario falocentrista todo parece pensado por y para el falo que produce a una lógica de autocomplacencia bastante mezquina-.
En busca de opciones superadoras del bulto como objeto de resistencia, incomodo y mezquino, para quienes tengan interés en armarse y portar uno, aun por tiempo limitado, proponer modelos de bulto como herramientas contraculturales, portables y prácticas. Así, usando el lenguaje que la industria de la moda nos ha sabido explotar sobre imaginarios, una opción podría ser:
La moda de este invierno en dispositivos drag king, para un bulto con funciones.
Muchas eligen no realizar ninguna de estas intervenciones temporales en sus cuerpos, limitándose a asaltar a los códigos de género desde la ropa y el pelo. A veces apelando a la comodidad corporal. Lo curioso es que si bien siempre resulta incomodo un cambio de equilibrio, más cuando esta relacionado a la expresión de genero. No nos genera las mismas contradicciones o imágenes un dolor en una pierna que también tiene un efecto respecto de nuestro eje de equilibrio corporal.
Armarse un bulto, para ponerlo entre las piernas ofrece más resistencias, más risas, más nervios, que fajarse el pecho. Si bien no es absolutamente necesario -algo lo es?-, tampoco debería ser mas complejo. Porque es en este punto que el debate se dirige a todas las construcciones culturales, simbólicas, políticas entorno al bulto sobre las que no voy a explayarme. Resistencia de genero que tiene mas que ver con lo que viste al falo que el falo mismo. Entonces ¿porque no hacerlo? porque no tomarse el trabajo de mostrar, de comprobar que no hay nada de sagrado, místico, extraordinario… ¿por que no comprobar que nos es mas que un bulto entre las piernas?
Tal vez sea eso mismo termina haciendo lo menos alentador al armarse un bulto. Lo inútil y molesto que puede ser tener un apéndice entre las piernas que hay que estar cuidando de no golpear, o perturbar. Pensar el bulto como un elemento útil para la vida cotidiana de quien lo porta -reconociendo que en el imaginario falocentrista todo parece pensado por y para el falo que produce a una lógica de autocomplacencia bastante mezquina-.
En busca de opciones superadoras del bulto como objeto de resistencia, incomodo y mezquino, para quienes tengan interés en armarse y portar uno, aun por tiempo limitado, proponer modelos de bulto como herramientas contraculturales, portables y prácticas. Así, usando el lenguaje que la industria de la moda nos ha sabido explotar sobre imaginarios, una opción podría ser:
La moda de este invierno en dispositivos drag king, para un bulto con funciones.
Bulto en tiempo de pestes:
Para prevenid*s: en el medio de la epidemia de gripe, este es un bulto con dispenser incorporado que permite tener a mano, un porcion de alcohol en gel en un movimiento.
Es recomendable limpiarse bien las manos antes de cada caricias, propias de un encuentro sexual, o amoroso, o kinky (aunque descuenta varios puntos por lo del higienismo, que termina siendo un discurso represivo)
Su posición permite un fácil acceso, con un simple movimiento de caderas habilita el uso colectivo y la socialización del alcohol en gel, que tanto escaseo en estos tiempos. Seamos solidarixs.
Para prevenid*s: en el medio de la epidemia de gripe, este es un bulto con dispenser incorporado que permite tener a mano, un porcion de alcohol en gel en un movimiento.
Es recomendable limpiarse bien las manos antes de cada caricias, propias de un encuentro sexual, o amoroso, o kinky (aunque descuenta varios puntos por lo del higienismo, que termina siendo un discurso represivo)
Su posición permite un fácil acceso, con un simple movimiento de caderas habilita el uso colectivo y la socialización del alcohol en gel, que tanto escaseo en estos tiempos. Seamos solidarixs.
Tramitarse los orgasmos (El Chasco, 2º título alter*nativo)
No cojo creyéndome que por la posición en la que estoy, o por como me muevo, o que atiendo o que no, tengo en mí el orgasmo de mi pareja del momento.
Si pasa, después de años de disciplinamiento de pornografía heterosexista y machista, a la hora de los bifes, en que la respiración se agita y estalla la cabeza en el ritmo frenético, justo se cruce una imagen normalizada… y nomás porque se empieza a notar el cansancio -los músculos fisuran cuando se tiene una amante exigente- que si acaba en ese momento, a ese ritmo, es la gloria al mejor estilo playboy: Me puedo tirar al costado y dejar que el cuerpo se derrita con los músculos desarmados pero con la sonrisa de una misión cumplida. La imagen de consagración del macho que sabe darle a su perra lo que tiene y para que tenga... Si no sale como dice la imagen, y ella no acaba en ese instante en que se quiebra el ritmo como efecto domino, se desbarata el cuerpo y se vuelve El Chasco. No dan las fuerzas para salir de la cama y masticar el orgullo de amante flaco solitx. Menos todavía se puede seguir carreteándola, no solo porque no da el cuerpo sino porque te llenas de esa leche horrible que te corta el mambo dejando la imagen consumida como recuerdo del fracaso de no cumplir con las expectativas, con el rendimiento que esa imagen dice que la pareja del momento espera.
Lo cierto es que pocas veces nos ocupamos de conocer, saber, entender las expectativas que nuestra pareja (del momento) tiene… también, ¿cómo carajo se pregunta eso?
Después de esos segundos de cuelgue, reconozco la imagen. No es mi pareja la que reclama ese rendimiento. La veo subirse y arreglárselas muy bien solita, acabando mientras cabalga arriba mío sin notar el flash cortamambo que me atraviesa.
La imagen que me dice que ella no puede/no sabe/no es capaz/no debe administrarse y tramitarse sus orgasmos, sigue ahí, la veo evidentemente ridícula, casi para reírme, tan ajena a mí, a esta realidad instantánea.
¿El malestar era porque yo no alcanzo? ¿Como seria la medición, desde una perspectiva no machista y no heterosexista, un buen rendimiento cuando no se mide en centímetros de dura/ción? ¿Las expectativas de quienes tengo que llenar cuando ni siquiera podría rellenar un forro?
El rendimiento que se le impone a la masculinidad desde la erótica de poder falocéntrica, ¿no es el límite que entrampa en El Chasco mismo? ¿Qué significa esa expectativa de un orgasmo a toda costa? ¿Una acción desesperada para culminar qué?
Es más fácil, menos frustrante, más placentero que me bañen en una cabalgata mientras los músculos se disuelven dejando de ofrecer resistencia. Y que ese límite que la imagen construye se quiebre por la visón de una compañera hecha una perra jadeante, totalmente endiosada y repleta de su propia leche estallando por la habitación...
mmmhh... creo que me colgué un poco…
Si pasa, después de años de disciplinamiento de pornografía heterosexista y machista, a la hora de los bifes, en que la respiración se agita y estalla la cabeza en el ritmo frenético, justo se cruce una imagen normalizada… y nomás porque se empieza a notar el cansancio -los músculos fisuran cuando se tiene una amante exigente- que si acaba en ese momento, a ese ritmo, es la gloria al mejor estilo playboy: Me puedo tirar al costado y dejar que el cuerpo se derrita con los músculos desarmados pero con la sonrisa de una misión cumplida. La imagen de consagración del macho que sabe darle a su perra lo que tiene y para que tenga... Si no sale como dice la imagen, y ella no acaba en ese instante en que se quiebra el ritmo como efecto domino, se desbarata el cuerpo y se vuelve El Chasco. No dan las fuerzas para salir de la cama y masticar el orgullo de amante flaco solitx. Menos todavía se puede seguir carreteándola, no solo porque no da el cuerpo sino porque te llenas de esa leche horrible que te corta el mambo dejando la imagen consumida como recuerdo del fracaso de no cumplir con las expectativas, con el rendimiento que esa imagen dice que la pareja del momento espera.
Lo cierto es que pocas veces nos ocupamos de conocer, saber, entender las expectativas que nuestra pareja (del momento) tiene… también, ¿cómo carajo se pregunta eso?
Después de esos segundos de cuelgue, reconozco la imagen. No es mi pareja la que reclama ese rendimiento. La veo subirse y arreglárselas muy bien solita, acabando mientras cabalga arriba mío sin notar el flash cortamambo que me atraviesa.
La imagen que me dice que ella no puede/no sabe/no es capaz/no debe administrarse y tramitarse sus orgasmos, sigue ahí, la veo evidentemente ridícula, casi para reírme, tan ajena a mí, a esta realidad instantánea.
¿El malestar era porque yo no alcanzo? ¿Como seria la medición, desde una perspectiva no machista y no heterosexista, un buen rendimiento cuando no se mide en centímetros de dura/ción? ¿Las expectativas de quienes tengo que llenar cuando ni siquiera podría rellenar un forro?
El rendimiento que se le impone a la masculinidad desde la erótica de poder falocéntrica, ¿no es el límite que entrampa en El Chasco mismo? ¿Qué significa esa expectativa de un orgasmo a toda costa? ¿Una acción desesperada para culminar qué?
Es más fácil, menos frustrante, más placentero que me bañen en una cabalgata mientras los músculos se disuelven dejando de ofrecer resistencia. Y que ese límite que la imagen construye se quiebre por la visón de una compañera hecha una perra jadeante, totalmente endiosada y repleta de su propia leche estallando por la habitación...
mmmhh... creo que me colgué un poco…
Sección pa` deconstruir el falocentrismo... unas re flexiones
Esta sección es otro intento por poner en ridículo elementos simbólicos que construyen la nocion de que la masculinidad es algo que simplemente se da, que es natural de los hombres biológicos, y que se ponen en juego cada vez que hablamos y discutimos sobre la masculinidad.
Cuando la discusión se vuelve una entramada de juicios, a veces llegando a ser esencialistas, otras veces con las complejidades que la/s teoría/s delira/n, y otrxs tantos debates de/ veladas sobre que tan legítimamente humanx se es por lo que se tiene entre las piernas. Hace falta recordarnos que todxs somos construcciones, sobre todo la masculinidad inmaculada de los hombres, por lo tanto descontruibles, sino destructibles...
Cuando la discusión se vuelve una entramada de juicios, a veces llegando a ser esencialistas, otras veces con las complejidades que la/s teoría/s delira/n, y otrxs tantos debates de/ veladas sobre que tan legítimamente humanx se es por lo que se tiene entre las piernas. Hace falta recordarnos que todxs somos construcciones, sobre todo la masculinidad inmaculada de los hombres, por lo tanto descontruibles, sino destructibles...
Monumento al falo:
Ya es por tod*s conocido (!?) –este si que es un bolazo- el Obelisco, monumento Nacional al Falo Argentino, lo podemos encontrar en Buenos Aires –como otro ejemplo de la organización jerárquica del estado federal- instalado interrumpiendo el transito -seguro de tener la impunidad que ningunx piqueterx tendrá jamás!- en el medio de una avenida transitadísima en la capital de esto que dieron en llamar país, hace ya unos siglos.
Grande y duro, rígido y cuadrado!!! un claro exponente de lo que debe ser el macho argentino, el arquetipo del hombre necesario para este joven (!?) estado-nación.
Podría seguir con las comparaciones y descripciones casi ridículas, pero se las dejo: hueco por dentro (uh!!), con refuerzos de hierros y relleno de cemento (uuuhh… se me ocurren varios paralelismos bastante macabros sobre la politica ejercidad desde ahí)
Yo me había rescatado una carátula de un cassette de una Boy Band de moda. Era del grupo que le gustaba. Todos los recreos se escuchaba su música y circulaban notas de revistas con sus fotos y posters desplegables. A ella le gustaba el rubio, era el más chico y tenía una cara de nabo terrible.
Entre discusiones políticas y banderas de centros de estudiantes yo no podía hablar de cómo estudiaba las fotos de esa carátula. Era mi vergüenza. No se puede ser anticapitalista y consumir semejante explotación del deseo.
Lo guardaba, para que no se arrugara, entre los fascículos de una enciclopedia que sabia que nadie usaba en mi casa. En soledad lo sacaba y lo estudiaba. Miraba la foto de cada uno de los integrantes de la BB, la pose, los gestos, la forma de las cejas, la nariz.
Me miraba al espejo. El rubio tenía cara de nabo pero era bonito y ni en pedo nos parecíamos. Trataba de fruncir el ceño, como en la foto, “ese gesto!” Después leía las letras que para el público latino venían con traducción. Yo que renegaba del inglés, podía repetir la letra completa mientras escuchaba los temas. Lo leía y no parecía algo que fuera a salir de mi boca. A ella le gustaban esas palabras?
Un amigo muy bailarín me enseñaba los pasos que hacían en los videos. Yo queriendo gustarle a ella y él queriendo gustarme. Era un curso intensivo de homo erotismo adolescente.
Después de varios discos ya nadie comentaba de ellos en los recreos, todavía quedaban algunas carpetas con sus imágenes y fotos sueltas. Todavía hacíamos sentadas por la vianda y la organización estudiantil. A ella ya no le gustaba el rubio, “tiene cara de nabo” decía, se divertía cuando yo los imitaba, les hacía burlas. Cuando yo bailaba y repetía sus gestos, se reía diciendo “te sale igualito”…
Ahora que las luchas estudiantiles siguen, que el capitalismo farmacopornográfico se vuelve parte de mi lenguaje y otra categoría más para el análisis político. Acomodo los libros y mi vida, me mudo con mi novia. Cae de entre los fascículos viejos esa carátula, como un pedazo de vergüenza olvidada, otra memoria de mis silencios.
chino
Ya es por tod*s conocido (!?) –este si que es un bolazo- el Obelisco, monumento Nacional al Falo Argentino, lo podemos encontrar en Buenos Aires –como otro ejemplo de la organización jerárquica del estado federal- instalado interrumpiendo el transito -seguro de tener la impunidad que ningunx piqueterx tendrá jamás!- en el medio de una avenida transitadísima en la capital de esto que dieron en llamar país, hace ya unos siglos.
Grande y duro, rígido y cuadrado!!! un claro exponente de lo que debe ser el macho argentino, el arquetipo del hombre necesario para este joven (!?) estado-nación.
Podría seguir con las comparaciones y descripciones casi ridículas, pero se las dejo: hueco por dentro (uh!!), con refuerzos de hierros y relleno de cemento (uuuhh… se me ocurren varios paralelismos bastante macabros sobre la politica ejercidad desde ahí)
continuará... algun día
bolsa...
Los sábados a la noche si te quedas hasta tarde en el centro, por donde ronda el caretaje su salida nocturna, hay que pasar rápido, lo más desapercibido posible. Te notan los chetos y te surten por deporte o te parte la cana metiéndote el findesemana completo por averiguación. Los chetos, que con un par de tiros y de birras encima salen a divertirse reventando un juguete humano.
Ese sábado me colgué hasta tarde en el centro. Tenía que tomarme el bondi pasando por una diagonal en la que siempre hay bardo. Veo que bajan de un auto, en la vereda por la que vengo, 3 chabones, me sacaban una cabeza, fácil, uno estaba como suela y todavía no eran las 3 am. Venían en dirección contraria. ´Si me ven me tiran` dije, crucé la calle, a la placita, apurando el paso. No los miro, que sepan que me voy, si no doy excusas no me tiran. Atrás siento corridas, me doy cuenta que se acercan corriendo y recibo lo que no sé si fue un rodillazo o una piña en los riñones, se me entumece la espalda, me doblo a la mitad y caigo de rodillas al suelo, no sé de donde saco la fuerza para acomodar la pierna, cuando voy levantarme para salir corriendo me alcanzan a poner a medias una patada en el costillar, la corro con el brazo y en el impulso de su caída corro como Forest y me paso dos paradas del cole.
Ese sábado me colgué hasta tarde en el centro. Tenía que tomarme el bondi pasando por una diagonal en la que siempre hay bardo. Veo que bajan de un auto, en la vereda por la que vengo, 3 chabones, me sacaban una cabeza, fácil, uno estaba como suela y todavía no eran las 3 am. Venían en dirección contraria. ´Si me ven me tiran` dije, crucé la calle, a la placita, apurando el paso. No los miro, que sepan que me voy, si no doy excusas no me tiran. Atrás siento corridas, me doy cuenta que se acercan corriendo y recibo lo que no sé si fue un rodillazo o una piña en los riñones, se me entumece la espalda, me doblo a la mitad y caigo de rodillas al suelo, no sé de donde saco la fuerza para acomodar la pierna, cuando voy levantarme para salir corriendo me alcanzan a poner a medias una patada en el costillar, la corro con el brazo y en el impulso de su caída corro como Forest y me paso dos paradas del cole.
Los ratis giran en la esquina, bajan la velocidad, el de la ventanilla de acompañante me alumbra con la linterna como una ráfaga, no paran. No están de humor para negros. Yo ya estoy sentado en el cordón de la vereda esperando el cole, calculando que los perdí en la primera cuadra, no se puede picar mucho con uno como suela. Me cuesta respirar, me arde la garganta, parece que se me quiebra el pecho con cada inalada, pero no me agarraron, pudo haber sido peor, me digo, mientras me tiemblan las manos y sudo helado. Que bronca… ni un suelazo se comieron los forros…
Varios días después me entero que ese sábado, a dos cuadras de esa diagonal, en el baldío de la plaza, zona liberada en el centro de la ciudad donde vas a parar cuando te alcanzan, violaron a una chica esa misma madrugada. No pude evitar pensar que fueron los mismos, si me hubiese dejado caer, hubiese sido su bolsa de mierda esa noche, estaría cubierto de marcas de guerra, pero al menos a ella se las hubiese evitado…
Varios días después me entero que ese sábado, a dos cuadras de esa diagonal, en el baldío de la plaza, zona liberada en el centro de la ciudad donde vas a parar cuando te alcanzan, violaron a una chica esa misma madrugada. No pude evitar pensar que fueron los mismos, si me hubiese dejado caer, hubiese sido su bolsa de mierda esa noche, estaría cubierto de marcas de guerra, pero al menos a ella se las hubiese evitado…
voy bah!!and
Yo me había rescatado una carátula de un cassette de una Boy Band de moda. Era del grupo que le gustaba. Todos los recreos se escuchaba su música y circulaban notas de revistas con sus fotos y posters desplegables. A ella le gustaba el rubio, era el más chico y tenía una cara de nabo terrible.
Entre discusiones políticas y banderas de centros de estudiantes yo no podía hablar de cómo estudiaba las fotos de esa carátula. Era mi vergüenza. No se puede ser anticapitalista y consumir semejante explotación del deseo.
Lo guardaba, para que no se arrugara, entre los fascículos de una enciclopedia que sabia que nadie usaba en mi casa. En soledad lo sacaba y lo estudiaba. Miraba la foto de cada uno de los integrantes de la BB, la pose, los gestos, la forma de las cejas, la nariz.
Me miraba al espejo. El rubio tenía cara de nabo pero era bonito y ni en pedo nos parecíamos. Trataba de fruncir el ceño, como en la foto, “ese gesto!” Después leía las letras que para el público latino venían con traducción. Yo que renegaba del inglés, podía repetir la letra completa mientras escuchaba los temas. Lo leía y no parecía algo que fuera a salir de mi boca. A ella le gustaban esas palabras?
Un amigo muy bailarín me enseñaba los pasos que hacían en los videos. Yo queriendo gustarle a ella y él queriendo gustarme. Era un curso intensivo de homo erotismo adolescente.
Después de varios discos ya nadie comentaba de ellos en los recreos, todavía quedaban algunas carpetas con sus imágenes y fotos sueltas. Todavía hacíamos sentadas por la vianda y la organización estudiantil. A ella ya no le gustaba el rubio, “tiene cara de nabo” decía, se divertía cuando yo los imitaba, les hacía burlas. Cuando yo bailaba y repetía sus gestos, se reía diciendo “te sale igualito”…
Ahora que las luchas estudiantiles siguen, que el capitalismo farmacopornográfico se vuelve parte de mi lenguaje y otra categoría más para el análisis político. Acomodo los libros y mi vida, me mudo con mi novia. Cae de entre los fascículos viejos esa carátula, como un pedazo de vergüenza olvidada, otra memoria de mis silencios.
chino
empezó este experimento...
Así vestida de tu piel, desvestida de pudor, te acostabas contra la sabana, con la luna reflejada en tu cuerpo, te dormías sonriendo…
Riéndote de mi?…
Feliz tal vez de haberlo hecho, era ganarle al sistema y sus dispositivos activos en el que era/es tu deseo, ahora corrido, borrado y redibujado en tu cuerpo…
Tal vez me sentí muy importante, ya no lo recuerdo claramente, tal vez solo pensé que iba a ser como otra noche…
No vi el combate en tus ojos - entre mi éxtasis no vi el tuyo - te vi cabalgar furiosa, te oí aullar, resoplar cargándote de energía, llamando tus fuerzas más profundas - oí tus orgasmos y no reconocí un grito de guerra -…
Torpe… me dije: cómo mi masculinidad resignificada, reprogramada es incapaz de verte así amazona cabalgando a la luz de la Luna, tambien diosa, tambien milenaria, tambien silenciada de ceguera - como la mía esa noche - …
Ya no era importante si estuve, si presencie el acto de rebelión de tu cuerpo sobre el mío, ya no era importante si vi lo que me enseñaron a negar, lo que esa masculinidad no me deja mirar… lo importante es que lo hiciste, la satisfacción de construirte tan claramente victoriosa en tu cuerpo. Estabas completa con vos, y no importa el/la espectador/a…
Riéndote de mi?…
Feliz tal vez de haberlo hecho, era ganarle al sistema y sus dispositivos activos en el que era/es tu deseo, ahora corrido, borrado y redibujado en tu cuerpo…
Tal vez me sentí muy importante, ya no lo recuerdo claramente, tal vez solo pensé que iba a ser como otra noche…
No vi el combate en tus ojos - entre mi éxtasis no vi el tuyo - te vi cabalgar furiosa, te oí aullar, resoplar cargándote de energía, llamando tus fuerzas más profundas - oí tus orgasmos y no reconocí un grito de guerra -…
Torpe… me dije: cómo mi masculinidad resignificada, reprogramada es incapaz de verte así amazona cabalgando a la luz de la Luna, tambien diosa, tambien milenaria, tambien silenciada de ceguera - como la mía esa noche - …
Ya no era importante si estuve, si presencie el acto de rebelión de tu cuerpo sobre el mío, ya no era importante si vi lo que me enseñaron a negar, lo que esa masculinidad no me deja mirar… lo importante es que lo hiciste, la satisfacción de construirte tan claramente victoriosa en tu cuerpo. Estabas completa con vos, y no importa el/la espectador/a…
